Cloud memory, mes souvenirs en nuages...

Léonardo Cremonini


"Tout grandit en se changeant en souvenirs."
Anton Van Wilderode



En visite dans une exposition de peinture,
J'ai lu ces quelques lignes, anonymes,
Et j'ai envie de les partager...

Tombeau du peintre de mon enfance

Par un après-midi ensoleillé, un peintre apparut dans notre région minière, un sale trou selon certains. 

Aucun pittoresque local ne justifiait sa venue. Ce fut furtif. On ne le revit jamais. On ne sut pas son nom. 

Tous l’oublièrent sauf l’enfant.

Différent du monde des ouvriers qui m’entourait, je fus subjugué par son attirail. 

Son chevalet de campagne vernissé, sa palette, sa boîte de couleur apparurent comme de beaux jouets neufs 

à celui qui en manquait tant en ces premières années de guerre.

Le confondant avec un photographe, je le regardais faire par-dessus son épaule 

– j’avais déjà vu mes jeunes oncles faire des photos quand ils allaient le dimanche nager à la rivière 

ou jouer aux boules à l’auberge.

Je ne pus comprendre pourquoi son tableau ne ressemblait pas au paysage que je connaissais.

J’en gardais l’impression forte d’un mystère, lequel, devenu artiste à mon tour, ne me quitta plus. 

Dans le paysage le plus prosaïque, le plus indifférent, 

il y aurait donc quelque chose que seul l’œil du peintre décèlerait.

Plus tard, comprenant mon erreur, ma naïveté, je ne pus pas résister au désir de la reproduire. 

L’erreur est créative. 

Voyez les impressionnistes voulant la lumière du plein-air, 

la cherchant dans les opaques boues colorées de leurs tubes de peinture.

Au cours des années, j’ai beaucoup développé cette sensation. 

Faire revenir le fantôme du peintre dans le paysage m’a procuré une constante source de plaisir. 

Mon fantasme m’a même convaincu que sa seule présence pouvait créer l’événement inattendu. 

Sur une plage déserte du Portugal vous agitez des pinceaux et un avion surgit de l’horizon. 

Tout à sa peinture, le paisible paysagiste ignore une mariée vilainement déflorée dans le pré. 

De même, il peut épauler subitement un fusil de gros calibre pour répondre à la dramaturgie du paysage.

Il m’aura fallu plus de quarante ans pour aller jusqu’au bout de ce souvenir d’enfance. 

J’ai compris que mon ébranlement psychologique venait de la brusquerie de cette présence 

comme des photos-textes du Fantôme des Beaux-Arts en 1975 au Peintres invisibles de 2008 m’y menait.

Voilà la pierre qui manquait à mon édifice. Je décidais de ne montrer mon œuvre que sous signature cachée. 

J’entrevis la possibilité de rendre à l’œuvre sa vision première, sans surcharge de commentaires ou de références. 

Tenant de l’autofiction depuis la fin des années soixante, grâce à mon incognito, 

je pus me donner un champ d’action plus large, 

le porter au point extrême, là où il faut tout faire pour conjurer l’oubli, en forme de navette, 

dont le va-et-vient tisse notre présent et notre devenir d’artiste.

L’anonyme, Paris 2012

A mon tour, j'ai grandi...

A l'heure du numérique qui me permet d'écrire ici,
D'échanger avec celle ou celui qui "ouvre" cette "page",
D'envoyer mes photos sur le net ou sur des "nuages",
Je sais que là où se trouve ma vraie mémoire,
C'est dans ces allées semées de feuilles mortes,
Encombrées d'outils inutiles et envahies d'herbe folle...





























































Peu importe le ciel et sa couleur,
Là où se posent mes pensées et ma mémoire,
Rien ne peut arrêter mes souvenirs,
Même si certains s'évaporent en nuages...







"La pensée se forme dans l'âme
comme les nuages se forment dans l'air."
Joseph Joubert