Le vert est une couleur de rêve

Le vert est une couleur




"Toutes les choses ont leur mystère,
et la poésie, c’est le mystère de toutes les choses."
Federico Garcia Lorca







Je cherche après les mots,
et je n'y trouve rien ; du vide !
Le vert est une de mes couleurs préférées,
celle que j'aime respirer, regarder...











... espérer car ce n'est pas un vain mot,
même vide de sens que d'espérer ; l'espoir est un rêve !
J'ai eu ce rêve, sans mots, tout en couleurs,
empli de vert et d'espérance, mais ce n'est qu'un rêve...















... et les couleurs ne sont pas des mots !
Mon roman préféré est dans mes songes.
Son titre : "Le mystère des amours"...
La couleur en est rouge dans mon rêve,
et son parfum est vert comme la mousse,
vert comme l'espoir d'entendre le mot "amour"...









... mais c'est un rêve et pas encore un roman !
Les mots d'un roman d'amour commenceraient par
"J'ai l'espoir que tu m'aimes comme dans mes rêves..."











A trop idéaliser les mots, finalement,
mon rêve c'est terminé par cette couleur : vert !
C'est qu'il y a, alors, peut-être, un espoir...







"Les rêves sont la littérature du sommeil."
Jean Cocteau

Peinture d'automne

Peinture d'automne




"Peindre, peindre, Toujours peindre Encore peindre
Le mieux possible, le vide et le plein Le léger et le dense
Le vivant et le souffle."
Zao Wou-Ki











Si j'avais eu un pinceau et une palette de peinture,
j'aurais pris un verre d'eau, une feuille blanche,
et j'aurais peint ces couleurs d'école ; rouge jaune rose vert bleu !



















J'aurais peint aussi une couleur d'enfance,
douce comme un poème de mon école...









Automne

Odeur des pluies de mon enfance
Derniers soleils de la saison !
A sept ans comme il faisait bon
Après d'ennuyeuses vacances,
Se retrouver dans sa maison !

La vieille classe de mon père,
Pleine de guêpes écrasées,
Sentait l'encre, le bois, la craie
Et ces merveilleuses poussières
Amassées par tout un été.

Ô temps charmant des brumes douces,
Des gibiers, des longs vols d'oiseaux,
Le vent souffle sous le préau,
Mais je tiens entre paume et pouce
Une rouge pomme à couteau.

René Guy CADOU













J'aurais peint aussi l'amour, la joie, les rires,
les cris, une cour, et des feuilles d'automne...
A quoi ça sert d'écrire ?







"Les mots c'est comme des bulles d'air.
C'est brillant, c'est doux quand ça passe
et après, vous cherchez et y a rien."
Claudette Lawrence

L'univers des invisibles

L'univers des invisibles
 



"C'est une grande chose que d'être fidèle dans les petites choses,
c'est enfin par les petites choses que les grandes se maintiennent."
Louis Bourdaloue







En posant un regard au pied de ces arbres,
je m'avance vers un autre univers, un autre monde,
celui de petites choses, insignifiantes voire invisibles...













Brins d'herbes qui se laisse bercer par les soupirs des fées...







Ici, les pensées d'un écrivain romantique...







Là, un prince transformé en une araignée somnambule...







Ici encore, des pensées pour chatouiller le bout du nez...











Il y a tant de choses à imaginer dans ces petites choses...



 




Il n'y a qu'à attraper les pensées qui s'envolent,
juste au-dessus de cette jungle de mousse,
y laisser reposer le front de ses idées,
et puis ensuite, ne rien imaginer,
ou plutôt, laisser les mots qui s'évaporent
parfumer les yeux du regard qu'elle nous pose...
En voilà une idée !







Ce ne sont que des brins d'herbes, posés au pied des arbres !







"L'invisible est réel.
Les âmes ont leur monde."
Alfred de Vigny

Rouge primaire

Rouge primaire




"Ce bruit de soupir, d'inquiétudes, que fait le temps qui passe."
Gabrielle Roy









Il, erre dans la nature, nu, à l'affût du moindre bruit, son ;
Adam fait de terre rouge cherche la pomme.
La pupille, rouge de colère, il rugit de peur et d'inquiétude...
Mais tout ça n'est que le fruit de mon imagination !







L'angoisse

Nature, rien de toi ne m'émeut, ni les champs
Nourriciers, ni l'écho vermeil des pastorales
Siciliennes, ni les pompes aurorales,
Ni la solennité dolente des couchants.

Je ris de l'Art, je ris de l'Homme aussi, des chants,
Des vers, des temples grecs et des tours en spirales
Qu'étirent dans le ciel vide les cathédrales,
Et je vois du même oeil les bons et les méchants.

Je ne crois pas en Dieu, j'abjure et je renie
Toute pensée, et quant à la vieille ironie,
L'Amour, je voudrais bien qu'on ne m'en parlât plus.

Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille
Au brick perdu jouet du flux et du reflux,
Mon âme pour d'affreux naufrages appareille.

Paul Verlaine







"Pour frayer un sentier nouveau,
il faut être capable de s'égarer."
Jean Rostand