Givre...

Petits malins

Froid ; Tôt, ce petit matin,
Dans l'herbe brille et scintille,
Craque sous les pieds, croustille,
Poudre de sucre lutin ;

Des petits malins s'amusent,
Nous faire glisser, déraper,
Voir le menton se râper,
La nuit à jouer de ruses.

Oups ! Je ne suis pas encore ivre,
Juste saôul de tant de givre ;
Que fera-t-il cette nuit ?

Rien n'est écrit dans un livre ;
Pour l'instant, chut ! Pas de bruits ;
Un lutin rit et s'enfuit.